Poesía, afasia

(a)    El sueño


Yo, en el nivel más superficial del océano, mancillada por aquellos que quisieron hacer de mí una sombra.

Yo, en el extremo del canto, repitiendo las palabras “nada es suficiente” hasta dejar de entenderlas.

Fuera de todo esto, de todo vocativo, de toda escritura, de toda impronunciable cercanía.

En mí una pendiente.

Demasiada pendiente en mí para llamarte (dios, boca que auspicia, aurora, pan, mucosa, insecto, otros.)


(b)   Imagen del miedo, o la eternidad


En el silencio, un agujero de tinta, la fragua de lo que se mueve para llegar, quizás, a la quietud pasmosa de un sonido que se extiende para siempre.


(c) El viaje


Atravesamos todos los estados de la luz

y nos dimos cuenta

de la arbitraria sucesión de sus matices.

No había un orden,

solo sintaxis, golpes soldados

encima de las cosas.

Escuchamos salir de nuestro vientre

frases como éstas:

“Nuestra pobreza es necesaria porque nos permite ver a través de una lente más opaca.”

“Nuestro sufrimiento es necesario porque hace que la carne se rebaje en sus salientes

y solo la entraña,

rúbrica incorpórea,

disponga

la rigidez de los muslos,

la espinada forma

de la voz”.

Y llegamos al mar

como un solo cuerpo,

como un grumo de cuerpos  habitados

por la fascinacion del lenguaje y su repudio,

como un cuerpo que habla

y desea perderse

                                      fuera de cuadro

en la mancha infinita,

en sus estancias,

en el flujo

sostenido

de lo informe.



(*para Ruth)

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7 comentarios en “Poesía, afasia

  1. Hoy aprendí el jeroglífico del amor, eso encerrado. Dibujaban dos corazones. También aprendí aquel que significa “abrazo”. Literalmente este último dibujo revelaba una verdad como “estar dentro de otros brazos”. Y dibujaban dos brazos, con las palmas de las manos hacia arriba, ofrecidas.

    Descifrarse tierno en tus versos. Resbalar por ellos. Inventarse un dibujo para estarlos, el instante, aunque mutilado como un gólem.

    Estás dentro de mis brazos, intento que lo estés.

  2. brutal. hermoso

    así quiero ser afásico, sostenido en el flujo de lo informe

    este verso me ha golpeado especialmente:

    “Demasiada pendiente en mí para llamarte (dios, boca que auspicia, aurora, pan, mucosa, insecto, otros.)

    No sé cómo explicarlo: es como si alguien me lo hubiera susurrado desde un lugar antiquísimo, sin tiempo, y ahora cayera hasta mí en tus palabras, tan exactas, tan piel y ahí,

    imagino a un grupo terrorista que en lugar de explosivos utililizara versos para demoler la realidad. Ese verso tuyo, introducido en el intersticio oportuno, derribaría más de una impostura, más de una opresión,

    un abrazo

  3. 🙂

    este poema es fruto del miedo.
    miedo del reverso de la poesía (el no-lenguaje)
    miedo del silencio, de que el cese del sufrimiento sea el silencio, de que el silencio no sea sino un sonido que no acaba.
    es la constatación de eso pequeño que acontece y es violento como una herida que se abre en la comisura.
    y el poema es un gran abrazo, también y por encima de todo (Ruth, Stalker); los versos son llamadas, pero la voz no puede decir adónde llama (qué, quién).

    y ojalá los poemas pudieran derribar el miedo (el miedo que oprime).

    os agradezco infinito que vengáis y habléis, de verdad, que valoro mucho todo lo que decís. aunque eso sea difícil de transmitir con estas palabras.

    un beso +

    Laia

  4. Por primera vez en la historia de los cataclismos poéticos un humano privilegiado tiene aquiescencia auditiva en la más psicodélica realidad de los happening…o contra más acelero más calentito me pongo.
    Supongo que no te dice nada ¿verdad?
    Intento que me guste tu poesía, pero eso de “demoler la realidad”, que dice Stalker, es muy muy peligroso.

    Un saludo.

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